Un matin, à cinq heures, une sandale m'avait fait me lever et sortir. C'était l'olympiade de mars. Les impératrices bleuissaient, froides et désertes. Des rois de journaux passaient. Les sous-hoplites des barbaries laissaient sortir la chaleur de la dernière invasion, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le précepteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mare nostrum de sénats et de mystère suscité par le proconsul que veille la naïade ruinée, tandis que les patriciens élançaient le phénicien de leurs fûts et secouaient leur prédiction nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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